• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
13:35 

увидеть себя

Зачем ты увидела меня?
В голове набухала вата,
выжимая в глаза.
Теперь мне стыдно за все,
что я написал.
Зачем ты смотрела на меня?
Я все прозрачнее,
все больше вижу
себя сам.
Как много во мне
нерастраченного
глупого зла.
Как много сказать,
а в итоге вяжущая немота,
или только костяк стиха
без сравнений, цитат, и без
красивых оборотов языка.
Любовь,
обнажающая страх.
Ты заставила меня
себя узнать.
Встать из себя,
как из ванной кипятка.
Я спал спокойно,
не зная какой я
на самом деле
косноязычный дурак.
И сколько боли.
какая узкая комната.
Какой душный
и некрасивый город.
Зачем ты до меня дотронулась,
и я ощутил тело своё -
вросшее в пол,
рыхлое,
с говорящим не то ртом?
И самое большое,
что я могу теперь сделать -
быть для тебя
белым листом.
Чтобы ты надела меня,
как маршрутку
со множеством
гудящих, мелких людей.
Чтобы она съела тебя.
Зачем ты меня
заставила на себя смотреть?
Вспаханная без стыда,
без совести множеством
таких же злобных детей,
беспросветная,
испещренная оправданиями,
черная, жадная,
утроба без дна,
смотрящая только в себя.
Желудок во всю душу,
а не сама душа.
Это ли я?
И как после мне
точить и писать слова?
О чем мне теперь
с собою молчать?

@темы: стихи

03:41 

В твоем городе сытой печали
Выкуплена для меня земля,
Выкопана во ржи.
И не смеши,
Я ссыльный в твоих краях,
Так и не выучивший язык.
Куда мне управлять
Твоей жизнью?
Когда раскрывается пасть
Красной обивкой
В деревянную пропасть
Во ржи,
Как мне не боятся,
Услышав твое – «ложись»?
Как мне покинуть твои дни
Если я печали твоей
Глухой городничий?
И если каждый кирпич твой
Только на том и стоит,
Чтобы меня сохранить?
И жалобно так
Стонут от города ключи
В карманах моих джинс.
Когда на твоем животе
засыпаю рукою,
из темноты приходят
черно-белые сны,
Как пленка, чтобы впитать
Сиплую громкость
Моих позывных родине.
Точка-тире.Точка.Нолик.
В твоем городе
Все поголовно больны мною.
В клетках твоего расписания,
В тесном кольце знакомых
Место мое – самое мягкое,
Самое теплое, и только
Туда не доходят
Слова влюбленных в меня.
И только туда не доходят
Стихи о тех, кто на моих иконах.
Я иноверец в краях Твоего Бога,
и я никто перед ним.
Не выучивший ни одного закона,
как праведно жить.
Но в прошлое воскресение
Выкупили для меня землю.
Я самый красивый и умный здесь,
Я почти равен Богу.
Но только,
Сюда не доходит
Для меня воздух.

03:23 

и чем же помогут стихи
разбитому сердцу,
ленивой жизни,
отсутствию праздника
в праздники?
чем помогут письма?
и нужно терпеть,
нужно начать писать,
чтобы обрести смысл -
строчку за строчков вплетать,
в вены пуская рифмы.
кожа твоя - блокнот
на мягкой пружине
вьющихся черных волос.
после твоих звонков
я вскрывался трижды.
и после прошел уже год,
и раны так и не зАжили.
как ты теперь, человек,
из-за которого страшно?
из-за которого кажется
вот он конец пути,
за которым стихи
и отвесная пустота
прямо внутрь себя.
пропасть между тем,
как сильно я тебя любил,
и как мало люблю других:
после передоза,
как слез с кокаина
на витамины и кофе.
милая, это очень глубокая,
черная яма.
хочешь, я буду ямбом,
хочешь, я буду пьяным
всю свою жизнь,
чтобы только себя сохранить
по-подростковому вскрытым
наружу розовым мясом?
хочешь, я напишу тебе,
как это быть связанным,
прорастать изнутри
о тебе ненаписанным.
хотя чем тут помогут стихи?
и почему ты оставляешь для меня
только стихи?

27.12.2010
(c) Дарья Муранова

@темы: стихи

18:01 

моя мама всегда смеялась над людьми, которые не зарабатывают денег, а видят смысл работы (т.е. занятия, на которое ты затрачиваешь большую часть усилий и заинтересованности) в каких-то совершенно нелепых вещах.
так вот я поэт и горе-журналист.
моя мама всегда смеялась надо мной.

Муранова

главная